Кажется писали музыку сидя на лавке глубокой летней ночью, не договариваясь ни о чём, просто передавая эмоции и мысли наголо, сразу. Такими и так, как, знаете, музыка играет у нас голове, когда мы на гране сна. Музыка как порыв ветра конца апреля, когда вы раскрыли вечером окно и замели, смотря на красный закат.
Карате звучат блюзом на полночных вокзалах, маловажными истинами среди истин. Раскрывают чужую личную грусть и не претендуют на мудрость, но предупреждают. Не веря, что мы прислушаемся. Здесь слова и музыка наравне. Настоящий поэтизм и ненавящивый джаз рок от взрослых мастеров, которые играю для себя. Никогда не договаривая, оставляя главное между строк и нот.
"Is this what they call the end?
Are we sleeping on a dark star?
Is this some saint we all forgot?
Is she burning in a parked car?"
K
отличнейшие.
ОтветитьУдалить