The Organ - Grab that Gun (2005)

Знаете когда песни и альбомы становятся для меня вехами, когда за ними встают воспоминания об эпизодах, когда я выходил за рамки привычного восприятия пространства и времени.  Когда я, шатаясь по щиколотку в чёрных лужах и в кромешной темноте, пол первого ночи разыскивал под дождём нужный московский адрес по разваливающейся от воды распечатке яндекс карт. Перелезал металлические перила и в месиве из грязи отправлялся прогуливаться под окнами первого этажа, раздвигал головой сучья зарослей и, прочитав опять неправильный номер дома, с истерикой на лице лыбился в темноту от абсурда ситуации и орал. "Вова! Не этот, б...дь". Мы с Вовой час назад задорно танцевали. Мы устали и хотим спать. У Вовы зрение минус пять, поэтому ответственность за промахи в ориентировании на местности ощущаешь в четырежды острее, когда твой боевой товарищ тычет пальцем, по его мнению правильный путь, уверенной походкой направляясь тараном на забор в 3 метрах от него. Хватаешь под локоть и говоришь. "Тише, тише, стой, здесь забор впереди, отец всё сделает сам" (очкарики в дожде оно такие). В это мгновенье осознаёшь, что в этом мире ты остался один, кто может пережить эту ночь, и сохранить жизнь взрослому мальчику в очках. И собачье чутьё начинает работать острее.  Нужные повороты превращаются в нужный маршрут. Мои руки прокладывают безопасный путь между помоек, сугробов, ларьков. Идут драгоценные минуты. Дома превращаются в горы, светофоры в маяки. И ночь мне в помощь.   Ноги меряют километры когда я осознаю, что только что наступил на дождевого червя (страх всей моей жизни). Опускаю глаза и вижу, что весь ВЕСЬ! тротуар расчерчен их блестящими жирными нитями, что их тела хотят облизать меня, сожрать меня, высосать. Из горла в ночь вырывается вопль. Прыжок рыси в сторону... Меня минуту колотит мелкой дрожью. В глазах слёзы, но рядом растерянный Вова стоит и печально ловит линзами очков капли дождя. И я, к месту, вспоминаю завет Экзюпери, что мы в ответ за тех кого приручили. Беру себя в руки. Мы доберёмся, мы победим. Времени остаётся мало. Переходим на бег. Вова заплетется, начинает заваливаться и бредить. С хрипом закидываю бренное тело на плечи, зло рычу себе под нос "Держись, б...дь, держись" осатанело, не мигая уставившись вперёд. Дома размером с луну и солнце давят на меня, хоровод ярких окон кружит каруселью красок, хруст снега отдаётся в голове наждаком. Силы покидают меня. Проходит вечность. Минуты тянуться смолой. Изо рта валит пар, глаз овчарки выхватывает светлое пятно в фонарном свете.... Дом девять дробь два, левый подъезд. В последней вспышке ускользающего сознания рука нажимает кнопку домофона "Здесь, пришли". Два изнеможённых человека падают на землю. Один спит. Другой плачет В плеере кончается ток.

 По сути:
Сколько я не слушал всякого, а бабы лучше мужиков. Даже понятнее, хотя это моё заблуждение.  Это лучший пост-панк. Лучшая пластинка о безысходности одиноких ночей. Мне страшно, что где-то есть девчонки, которые носят под сердцем такие печали. Не годится. Но ведь они победят? Станут чемпионками. Хозяйками своих страстей. Рисовальщицами сердечек на заледеневших стёклах?
Почему на них не нашлось студентов, запрыгнувших в троллейбус и выбивших у них из рук учебники к сессии, что бы потом встретиться взглядами поднимая их пола и влюбиться всерьёз?


Вот же они